ANTES MUERTA QUE FOCILLA

Por fin consigo aunar todas mis fuerzas para comenzar a escribir de nuevo en esta maravillosa bitácora.
Tras meses de agonías académicas, existenciales, laborales, solares...por fin me he puesto la sonrisa de los jueves por la tarde. Para mi los jueves son domingos, no es porque vaya de alternativa total, sino más bien es que no paro de trabajar y el viernes es dia de dispersión espiritual y carnal (si hay). Asín de que os pido disculpas a todos mis seguidores, que sé que sois, vamos, tres. Y aprovecho para deciros que Puchus is back!!!!!!

Sin noticias de Efegé

Hace medio mes que se fue. Allí lo dejamos en medio de la maraña aeroportuaria, pagando aquí, enseñando uno de sus miles pasaportes allá. Y de eso hace 15 días. Lo cierto es que una se pone meláncolica y llorona cuando recuerda esas personas que pasan por tu vida y tu pasas por las de ellas. Se te queda una deliciosa mezcla de sus dimes con tus diretes. Es todo un coito existencial. Pena que a veces,pocas veces, la distancia aniquile esos encuentros furtivos.

Efegé güerbe a casa!!! ya no te apagaremos el cigarrillo en la frente!!!

PROPORCIONALIDADES

Como ya anuncié en su día, la constancia se definió muy lejos de mi persona, de tal modo que ha quedado comprobado que el tiempo dedicado al blog es directamente proporcional al tiempo que tienes para tocarte la peich. Y ha sido ponerme a currar más que el cirujano de maikel yakson y pasar de todo. Y es que me invade una somnolencia después de comer que ni los rugidos del leon del serenguiti de la dos consiguen sacarme de mi peculiar narcolepsia. Por lo que el poco tiempo que tengo, pues que no me apete ponerme a escribir digresiones ontológicas y/o patológicas. Pero, atención concesiva!!!, pero puedo prometer y prometo que la menda lerenda intentará mantener un poco viva esta página de desahogos y desasosiegos.Sé que mi público se lo merece.

Ay si fuera albañil...

Todo el mundo me esperaría impacientemente en su casa, porque gracias a mi cada una de sus vidas serían mejores. O más fácil, la mia sería mejor. Ya que en vez de llevar 3 putos dias esperandolos pa que me pongan un ladrillito mi casa está en estado de sitio. Asín de que...ya me veo otra tarde de cruceta y ganchillo. Desde luego, ya me podían haber enseñado las monjas algo del mundo obreril y no tanto cántico.

Qué feliz es ser mujer...

una vez al mes, lere, lere. Una vez al mes, lere, lere...los ovarios, los ovarios...no paran de joder, lere, lere...
Si hijos si, en vez tanta parida publicitaria de creativas que parece que su potorro huele siempre a flores, más les valdría ser más relistas. Encima te recuerdan que el tuyo sí: "sin olor", "te sentirás limpia", "con odorcontrol" y bla bla bla meganolimpio. Vamos, que te duches tía guarra que te canta la almeja. Pero eso sí, muy metafóricos ellos.
Y digo yo, entre la mala leche que le entra una, las ganas de llorar por cualquier cosa (y cuando digo por cualquier cosa, es por cualquier memez, sea por la nueva cara de tamara o sea por lo feliz que se les ve a los principes de asturias en su duodécimo mes tocándose la peich...), los pensamientos paranoides, y un largo ezetrea que si eres mujer, transexual, mitocondria hembra, lo sabrás. Y si no lo sabes, suerte que tienes. Lo de "sí, pero me afeito...", que sepas que yo también.

PD. este post no pretende ser ningún alegato feminista, femenino o felino. La autora simplemente se ha relajado una poca. Ya está mucho mejor.
PD2. Si eres creativo, por favor, ponte un tampax por el culo y huele las nubes.

bueno y mañana me llamas no??

Ante lo cual una de mis mejores amigas se quedó más quieta que la torri-fel. Pasaron los silenciosos segundos para mi, y angustiosos para ella. Sabía que estaba relacionado con mi persona humana, valga la abundancia. Al final, me solté una carcajada y le dije: "cumplo veinte".
Da igual, como cae en época transicional veraniega, estoy acostumbrada que mi chupipandi me felicite los días más inesperados a horas intempestivas a la par que festivas. Así por ejemplo una amiga te puede llamar un domingo 28 de julio a las 8 de la mañana, con una hemorragia de felicidad ya que se piensa que es la primera en felicitarme, y no. Es la 4ª persona, descontando al colectivo familiar, faltaría más.
Un tópico de un cumpleaños es el cuestionamiento exsitencial, frases como: "este año bajo la lorza esta", "me gustá tanto el jamón" o "espero que no me regalen la boti-boti, ahora que vuelve el 123" (para el que no sepa lo que es la boti-boti, era un ingenioso jugete muy vendido en los años 80, y el cual se componía de doña botilde-juego del 123 de la época- pinchada en un palo. La mecánica era de lo más: introducías el pie por el final de palo había un aro donde introducías el pie y lo hacías girar, mientras el otro tenía que saltar el palo). En fin, que una como veis no es de roca.

Traje de cordobesa

He decidido sacarle productividad a mi traje de cordobesa. Uno que emocianadamente me compró mi madre para ir por las calles de mi cualquier cosa urbana llevando un cartel de la casa de andalucía.
Mayor ridículo, imposible. Allí estaba yo, en plena edad del pavo churrascándome ante la atónita mirada de mis allegados y amigos un 9 de agosto de hace tanto que ni me acuerdo. Y desde entonces, no sé si por miedo a revivir el trauma u qué, que he decidido aprovecharlo. Así que he decidido ir mañana a un estreno en plena gran vía vestida de cordobesa, aunque bien pensado, igual me lo pongo para llevar la declaración de hacienda al banco. Llamaré a Madrid directo para que den fe de tan magnánime proeza.

Cosas de la resaca

Hoy la resaca me está haciendo polvo, así que he decidido como medida paliativa salir a tomar unas cañas. Oye, si no puedes con el enemigo, no puedes y punto. Una es un poco alcoholica, pero sólo un poco. Y claro, luego en medio de la espesidad del día siguiente se me ocurre buscar la foto de un lago, quizás para buscar esa quietud que tiene el agua montañosa (buaj!! si parezco P. Coelho...). Así que tecleo "lago huesca" en google, pincho en imágenes y me aparece esto!!.
¡Cómo es!
Me encanta el estilismo, desde luego, que osados somos cuando vamos al campo. Y después de reirme de los estilismos, realmente me dan una envidia inmensa, no de esta de "aaaaaaala que guaaaay, osea sabes", sino de querer ser yo quien, después de arrearme un bocadillo de chorizo, pose al lado del ese kenny.

De la punta al iceberg

En estas fechas estivales una es más sensible a su olor, a su propio sudor chicloso, e incluso, a la roña incrustada en la planta de los pies tras el chancleteo de aquí pa llá. Y claro está, una es sensible pero no cerda. Así que cuando me he ido a lavar los pies antes de irme a nonon, me he puesto a reflexionar en porqué no lava el papa los pies a quien le va a ver, o se los besa, al fin y al cabo le está manteniendo. Mientras que se da todo lo contrario, yo te mantengo y encima tengo que hacer el pinopuente pa besarte la mano. A lo que esta digresión me ha llevado a otra más cercana, así de repente a lo Yesica Flecher: lo mismo sucede en el curro. Aunque la verdad, no sé por qué he pensado esto, porque yo el principio de autoridad siempre lo he tenido en la punta del pie.
Enhorabuena David por tu autodespido.

Días de calcas y Burmar-Flax

Ayer tuve un flash back con el gurmanflax. Qué gracia! parece una canción ochentista (como dice la intelectual de Maribel Verdú, porque hoy todo el mundo es intelectual. Aunque ahora que lo pienso, no me imagino a Saramago anunciando lo que sea...). A lo que íbamos, ayer fui a los chinos a por tabaco y al intentar apagar mi gula nocturna con algo químico o chocolatinoso, los vi. Allí estaban, los Burmar-flax. No pude aguantar la tentación, los cogi, y la verdad, si hubiesen sido de la marca Pusman-Splas, pues que ni me hubiese planteado estar la hora siguiente succionando como una sanguijuela el liquidito flaxístico(porque yo soy de las de succionar. Mejor succionar que morder no??). Bueno, el caso es que al llegar a casa y ponerme meláncolica y llorona con semejante artilugio culinario, me dio por acordarme de la pastelería de la esquina donde los compraba de pequeña a escote de mis padresjunto cantidades infames de chucherías y de obleas u hostias para jugar a curas. Sí, sí,me autoabrí una cuenta particular a nombre de mis padres, hasta que un día al entrar por la puerta de casa y escuchar a mi madre llamarme por mi nombre a grito pelao supe que aunque una vaya de marquesa, luego hay que pagar.

Por mi público

Si es que a una se le expande el corazón y la lorza cuando ve muestras de apoyo tan güenas y tan emotivas...snif snif. Y se me he acordado de una de esas postales horteras de puestas de sol con una poema pegajoso (tanto como una moñiga)exaltando la amistad y el amor fraternofilial. Que bonito es sentirse querida, y que feo el pagar a hacienda.

El bis-ban

Mira tú por donde que no veía yo escribiendo una dietética de estas. Pero me he tirado a la piscina porque la he visto llena de agua (como dice Nina sacando ese Confuncio que lleva dentro, dentrito) y heteme aquí.
Ante lo cual, me viene a la mente (no va a ser a otro lado, digo yo) mi don para albergar la vagancia y la desidia con total alegría. Asín de que me tendré que saltar la dieta perezosa de intelecto y masturbar un poquito mi mente. Y digo sólo un poquito, porque no vaya a ser que salpique y verás...