Quiero comprar un sueño.
Otra vez quiero vivir una mentira. Mentira proque no es mía, porque no es parte, no surge de mí. Porque me enamora y me encanta, me arrastra, me embelesa. Un sueño de nostalgia, un recordar el sueño que quisieron y no lograron vivir mis padres, proque el mundo es mundo y toma los sueños y los fríe a la plancha con el almuerzo de hoy sí, quién sabe mañana.
Quisiera comprar un sueño.
Pero es tan sólo eso, un sueño. Y no es mío.
Quiero correr y abrazarte y llenarte de besos. Quiero sentire cerca, sentir tu aroma y saber que sueño. Quiero tu abrazo blando, tus melodías. Quiero...
Y de golpe llega el vacío.
Tu imagen se disuelve y sólo quedan los vapores del ensueño que me adormecía. Los sabores, las risas, todo se va yendo... y no sé que queda. Mis ojos cerrados. Mis manos vacías. Mi piel sola.
Vos que estás acá hoy, estarás mañana?
Porqué el hoy se me hace tan grande, entonces,
hirviendo el corazón, atormentando el alma?
El hoy de golpe toma dimensiones incomensurables
se apodera de la eternindad en cada instante
desplazando otros tiempos, hiriendo infinidades.
Titubeo, entonces por razones varias
intento recuperar los instantes secuenciales
individuar distancias, diferenciar conceptos
Pero es inútil.
Huelo tu piel
Y el torbellino se desata.
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Detén tu marcha, pasión,
no me hostigues.
No ves que el león ha mordido el polvo
y sus costillas jadean, hambrientas?
Detén tu marcha, súcubo,
abandona la persecución.
Ya no hay agua en la fuente rota,
se ha escapado toda.
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Moaning for love long lost.
Mouth silently open.
Secrets of shadows forlorn & forgotten...
A crawling cry of ancient times
holding, craving, carving heart.
Two lives, two lies.
Two truths, two mistakes.
A scent remains, hurting the soul
tearing apart a heart already torn
Desperate...
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Busco tus brazos como refugio
(no me sostendrán mucho)
Busco el brillo de tus ojos,
tu sonrisa, como regocijo
(que no iluminarán tanto)
Me acerco a la llama leve,
inestable, de la vela de tu alma...
Que va a apagarse, quemando mis alas
dejando tan sólo cenizas chamuscadas.
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Sería una pasión dulce,
tormentosa luego,
para terminar como lo hacen
las tormentas del desierto,
así como empezó;
sin mayores preámbulos
ni menores consecuencias.
Dejando el paisaje cambiado,
irreconocible.
Nuevamente estático.
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A summer storm,
a spark of life
as it was before,
as it has been
everytime...
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It’s your skin I want to rest
It’s your lips I want to breath...
Or is it just feeble fantasy?
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El cielo se desarma en jirones de vidrios rotos. El frío corta en cada gota que resbala, y el suelo se enciende con cada relámpago que restalla. Esquivo paraguas, deporte oficial de cualquier caminante desparagüado en Buenos Aires. No quiero perder un ojo. Algo murmura en mi mente "no otra vez". Como si hubiera perdido un ojo... alguna vez. Una guerra, una esquirla de bala. Casi como si recordara algo que nunca sucedió. Se me pegan los pantalones a las piernas, y empiezo a odiar el mundo. El squish squish de los zapatos me altera más todavía. Faltan tres cuadras, tres insidiosas cuadras más. Me revienta la lluvia cuando cae desarmando mis sueños. ¿Que cuáles sueños? Bueno, para empezar, no puedo fumar. Y me revienta. Para seguir, quiero tener mis pies secos. Y me revienta el squish squish. Y saber que voy a llegar a casa de Nadia completamente empapado, me va a prestar una toalla, y como no me voy a sacar la ropa, voy a seguir mojado.
Si, ya sé. No son sueños en el sentido de aspiraciones utópicas, sin embargo por mas simples que sean son aspiraciones al fin. Llaménme cínico, pero para mí, las únicas aspiraciones válidas son aquellas que se puedan conseguir en los siguientes minutos o en el plazo de un día.
Ilusiones.
Crecen despacio
alimentadas por mínimas sonrisas
detalles,
canciones,
comentarios...
Ilusiones.
Crecieron rápido
arraigaron en la zona fértil
del corazón.
del alma.
Esperanza.
Truncos los deseos por deseos desastrados.
se anulan los sentidos
se secan las sonrisas
se muere la esperanza.
Vuelta atrás?
Quien lo sabe.
Las ilusiones no son rencorosas.
Sólo precavidas.
Hay un vacío que no puede ser llenado. El vacío que se encuentra entre los protones y electrones... entre los átomos... el vacío que equivale a los silencios en el jazz.
Es un vacío que se extiende en todas las artes... y que llena mi pregunta... ¿Qué compone a la realidad? ¿Que es la materia? ¿De donde vino el color, a donde va el sonido, quién dice qué hay que hacer y qué hay que olvidar?
... Un personaje preguntó una vez cual es el nombre del color que es rojo y verde, y cual es la palabra que designa el momento en que te da cuenta de que no recordas como era besar a alquien a quien quisiste mucho hace tiempo. Esas cosas que la gente dice que no existen. Yo quiero un color que es lila y verde al mismo tiempo. Quiero saber a donde llevar mi vida y no quiero ninguna de las opciones que se me propone.
O sea, quiero saber que es lo que está detrás. Detrás de las convenciones sociales, detrás de las convenciones académicas, detrás de las explicaciones... detrás de todo lo que me rodea, de las impresiones en los químicos de mis neuronas...
¿Qué es lo que hay detrás del escenario de este teatro? ¿Porqué todo me parece tan irreal que quiero salir? BASTA. INTERMEZZO POR FAVOR.
Los pies se apoyan suavemente sobre el piso. Los dedos, móviles, se entreabren ligeramente con el peso, dando balance. Se arrastra ligero el talón, deslizándose sobre la superficie plana. El arco, en tensión leve, esparce el peso. Tersa, la piel que recubre elásticamente el movimiento.
Camina.
Una rodilla eleva el pie, que gira desde el tobillo. La cadera sostiene el peso del cuerpo y balancea, hacia delante (apoyo el pie), hacia atrás (giro el tobillo sobre el talón), hacia delante de nuevo... cambia la dirección del torso, y levanta el segundo pie (olvidado hasta ahora).
Inspira, espira. Coordina todo en un sólo movimiento interminable, eterno. Es la respiración, el movimiento. Es los pies, las manos, los brazos. La respiración, el pelo. Es el piso que lo sostiene, es el aire que respira. El techo que lo cubre.
El aire en sus pulmones, los árboles que producen el aire, el suelo que nutre las raíces, el planeta que gira... gira entre planetas...
Todo se resume en un movimiento sutil, constante. Un balance semicircular que imita la forma de la galaxia.
Y nos movemos, todos, sin pensarlo hacia un mismo fin...
Revolución.
Hubo un Sturm und Drang. Hubo un surrealismo. Hubo un dadaísmo. Un realismo. Un romanticismo. Hubo en cada época un cambio que sacudió la escena... El último cambio que vivimos fue en el 40-50. ¿Es demasiado temprano para otro cambio?
^ Annayra ^ dice:
Explicame que tipo de revolución se puede hacer????
^ Annayra ^ dice:
...
gboy dice:
baja un cambio
gboy dice:
poca
^ Annayra dice:
bajo.
^ Annayra ^ dice:
Porque.
gboy dice:
¿Me estas preguntando?
^ Annayra ^ dice:
Si.
^ Annayra ^ dice:
Serás de imagen, pero también imagen está incluido en el arte.
gboy dice:
Sí.
^ Annayra ^ dice:
El sturm-und-drang fue un movimiento general
gboy dice:
Sí,
gboy dice:
pero me parece que no entendí la pregunta
^ Annayra ^ dice:
Porqué es poca la revolución que se puede hacer.
gboy dice:
ahhh, no lo sé bien, se me ocurre
^ Annayra ^ dice:
Es que se te ocurre bien... es poca la revolución.
^ Annayra ^ dice:
Es poca la atención que se tiene
^ Annayra ^ dice:
Tenemos artistas adormecidos, y un público comatoso...
^ Annayra ^ dice:
Onda
^ Annayra ^ dice:
QUE MIERDA DE BOTE VAMOS A PODER MOVER, SI EL MAR EN QUE REMAMOS ES DE GELATINA?????
gboy dice:
estoy de acuerdo
gboy dice:
pero hay que hacer cosas igual
^ Annayra ^ dice:
Obpio.
^ Annayra ^ dice:
más nosotros que empezamos
^ Annayra ^ dice:
Así cuando la gelatina se haga líquida xD
^ Annayra ^ dice:
damos vuelta el bote!
CUENTAS DE CRISTAL DISCURREN
VELOCES
INTREPIDAS.
SE ESCURREN
DE LAS CUENCAS DE MIS OJOS.
CORTAN EN SU PASO
EL PENSAMIENTO
LAS ACCIONES.
PROCURO DETENERLAS: SON ETERNAS.
ME MUEVO EN SILENCIO Y PASAN A TRAVÉS DE MI CONCIENCIA.
DE MIS SUEÑOS,
DE MIS MIEDOS.
TRANSCURREN, IMPERTÉRRITAS
LAS GOTAS DEL TIEMPO.
Solo, y la paradoja te inunda...
Dentro de tí no hay vacío,
tus venas llenas de acuarelas,
tu corazón marca el ritmo
de un fragor que no culmina.
Y sin embargo, solo.
Alguien que sonría contigo
tu sonrisa de melodías encontradas.
Alguien que interrumpa tu pincel con una risa,
alguien que critique, juzgue, comente, hable.
Alguien que calle contigo tus silencios encabronados.
Solo. Una guitarra y un papel por entintar.
Solo. El sol vino, te dio vida, se fue.
Púas en mi boca muerden mi lengua incauta
arranqué mis labios, los ofrecí en sacrificio a la nada.
Separé tus manos, las rodeé de rosas,
y puse las espinas en tus muñones, para que te acompañen.
Filas de cadáveres de corazones deshechados,
presas voluntarias de mis cadenas ignotas.
Renuncio al sacrilegio de las almas maltratadas.
Tu ojo de cuervo sonríe detrás de las púas;
sabe del camino que nunca empezó y jamás termina.
Se funden en el sol el pico y las espinas.
No vuelvas a respirar sobre mí. Tengo ya tu alma.
No vuelvas a buscar mi corazón. Ya lo tienes.
Tus ojos ven mi espíritu. Yo veo tus sueños.
¿Somos uno?
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SIN TIEMPO DESPERTÉ. SIN ESPACIO.
NADA, CÁLIDA NADA ME ABRAZABA.
AQUELLA PRESENCIA QUE SIEMPRE...
CALLÉ. NO PODÍA DECIRLO.
Y COMENZÓ, SIN COMENZAR, LO ETERNO,
AQUELLO QUE BUSCAMOS Y ENCONTRAMOS,
Y TEMEMOS Y ABRAZAMOS Y RECHAZAMOS.
TE SONREÍ . TUS OJOS ME SONRIERON.
EL MOMENTO DEL SUEÑO PERDIDO EN EL TIEMPO AUSENTE,
Era un viernes demasiado lluvioso para ir a ningún lado. Llovía como si el cielo hubiera sido una gran represa que algún terrorista hubiera volado en pedazos. Casi podría haber sido cierto, porque en la televisión ciudades enteras sucumbían ante el poder creciente de las aguas, que en muchos caso ya había llegado a los techos. Al menos este era un lugar alto y el agua en el suelo no llegaba a más de medio centímetro. Igualmente, salir no era una perspectiva del todo agradable.
-Los boliches, cines y cafés se pueden ir bien a la mierda hoy, que yo no voy a ir ni aunque me paguen- dije, apagué la luz, cerré los ojos... ya me iba durmiendo... ya me iba a dormir...
El sonido de un violín me hizo abrir un ojos, después el otro. Nunca había escuchado a alguien que tocara así el violín, con tanta emocioón... No, no era emoción. Se escuchaba como si no hubiera diferencia entre el que tocaba y el instrumento, parecía como si hubieran sido uno solo, como se la persona fuera violín o el violín, persona. En ese segundo se calló el sonido y el silencio, mejor dicho, la falta de él porque en esta ciudad nunca hay silencio, me torturó de tal forma que me hizo pensar que sólo habia soñado ese maravilloso sonido...
Volví a cerrar los ojos, ya caía nuevamente en brazos de mi ángel... y otra vez, pero esta vez mucho más hermoso que la anterior. Ya no era hombre-violín, violín-hombre, ahora era un violín-bosque, violín-magia, ya no sé. Porque otra vez había callado. Pero esta vez no podía decir que lo había soñado, porque yo no lo había soñado. El único problema era que tampoco era real, pero a la vez tampoco era imaginario. Y yo todavía no estaba tan loco. Me levanté, prendí la luz, me vestí. Para demostrarme a mí mismo que no estaba loco (o quiza para demostrarme qeu sí lo estaba, pero para no quedarme con la duda) llamé un taxi para hacer mi típica salida de lluvia al cine más cercano. Ya cuando estaba entre las butacas siguiendo el círculo de luz de la linterna del acomodador, me acordé de la botella de cognac en la repisa de mi departamento. Aunque no sirvió de nada, porque recordaba perfectamente y sin lugar a dudas haber tomado una sola medida y de haber deja la botella casi tal y como estaba.
-Bueno,- me dije- vaya uno a saber qué fue.- La película era de un asesinato, el cuchillo relucía con todas sus ganas en la pantalla, pero no pudo evitar que me durmiera. Porque yo, en realidad, tenía sueño. Por eso había decidido no salir. Por eso quería dormir y otra vez ese violín, ese viento-en-las-hojas, ese luz-en-las-ramas, porque ya ni siquiera era un violín, ya no era, no podía ser tan sólo un instrumento, y el cuchillo en la pantalla... ¿Qué hora es? Yo tenía sueño. Pero mi reloj no estaba. Levanto la mirada y el cine tampoco. Estaba en ese bosque-violín. ¿O no estaba? ¿O me había muerto en el cine en una ataque al corazón con aquélcuchillo? Y el bosque-violín, el viento-de-hojas me hizo olvidar lo mundano. Caminé por entre los árboles, con los chisporroteos verdes de sol en mis manos, en mi cabez, en mis pies. Hasta que vi mi agenda. Pero no la de ahora; aquella que había querido tanto y que había perdido con todos los poemas juntados, las hojas encontradas, la sonrisa del viento en una página doblada. No terminaba mi alegría cuando vi también, con el rabillo del ojo el cuadro de mi abuela que nunca supe qué se hizo tras su muerte. Ese que ella me decía, con su voz suave de hada, que si miraba con suficiente atención, podía ver como se llegaba a... ¡Aquí! Nunca tuve la paciencia para darme cuenta que era aquí, en el bosque-violín, el viento-sauce...
Al lado del cuadro había una escalera de árbol. Y a través de esa escalera se podía escuchar llover. Como si el cielo hubiera sido una represa rota. Un anzuelo en mi mente me llevó a través de ella, a través del sueño, del cine, del árbol, del cuadro...
Y el violín.
Me despertó el silencio, o la falta de él, porque en la ciudad...
Ma' sí, yo me vuelvo a dormir. Seguro que sueño con el cuadro de mi abuela y la agenda que perdí. Y a quién le importa porqué pensé justo en eso. Todos los psicólogos están más locos que uno. A quién le importa porqué uno recuerda... Zrzrzrzrzrzrrzrzzrzrzrzrzz...
JaM sEsSiOn_
... No puedo escribirlo. No puedo poner palabras al ritmo k me transtorna, y se lleva mi mente, desfragmentando las entrañas de mi alma, parte por parte, desmenuzando cada nota, cada instrumento. ... No puedo escribirlo. ... No puedo informar ni comentar ni compartir ni regalar lo k siento cuando ese ritmo inconstantemente cambiante lleva a lomos de mis sensaciones la experiencia ... única... casi única... sólo semejante a otra improvisación de almas.
No puedo escribirlo. No puedo dar palabras a las palabras que susurra en mi oído, grita en mi oído, muerde en mi oído el saxofón, la trompeta, el contrabajo. No puedo contar el cementerio ni la calle ni el río ni la lluvia ni la soledad ni la compañía ni el cauce que me lleva en su alma cuando ... cuando ... cuando tanta armonía junta y separada desmembra mi conciencia hasta llevarla al paroxismo.
No puedo escribirlo. Si alguien quiere saber lo que se siente en mi alma cuando el jazz me inunda, mire mis ojos. Mire el temblor de mis labios. Sienta la contracción de la pierna k marca el ritmo siempre constante siempre cambiante siempre... siempre...
...
Encontrado en un cuaderno de 1999...
Cuando uno se muera y el Ángel de la Muerte pregunte: ¿Qué hiciste de tu vida?
¿Responderías:
-Construí todo un gran futuro. Cada uno de mis pasos fue absolutamente planificado para que toda mi vida fuera absolutamente perfecta. Sí, toda mi vida fue construida en función a su futuro. Y fue perfecta.?
-¿Y ahora? ¿Qué futuro queda? Ahora todo lo que hiciste de tu vida, tu futuro perfecto, tu casa, tu familia, tus sonrisas, no son más que estructuras vacías. Un futuro perfecto... ¿Y ahora? ¿Qué te queda?
Es, este de hoy, un día sin marcas. Un día sin poesía, sin ritmo... sin causas. Heme aquí otra vez sentada ante un café, frente a una ventana... Neruda en mi mano, y yo sin un canto. No hay en mi alma hoy de mariposas las alas... Mis pensamientos son vacuos, mis ojos yermos, mis manos cansadas.
Si quisiera resucitar algo de la poesía dormida, latente en cada silla, en los hilos del mantel... Tendría quizá que inhumar los restos de mis sentidos muertos; de mi percepción, rejuntar las cenizas y volcarlas en nuevo crisol con la esperanza alquímica de ver resurgir de nuevo al fénix... sabiendo que tan sólo tras un golpe de suerte será el infame golem, un zombi... No exclamaré, ilusa, "Está vivo!!!!".
...
Divago. Es tan sólo que estoy cargada de sentimientos dormidos, de llantos desgastados. Mi alma esta gris, deshilachada de esfuerzos; y tras la tormenta, ha llegado la calma. Y entonces, agotados, mis sentidos duermen. Quiero soñar que las hilachas se retejen, que nuevos colores se pintan en la tela de mi karma...
Nuevos hilos, no más grises, no más hilachas...
He mentido. He dicho que hoy era un día sin marcas.
68501 Valeria Bagnasco Row 11 Eliana's Team ..take a lite sneeze... says:
si la palabra dispara el recuerdo del sonido, y el sonido me subyuga..............
68501 Valeria Bagnasco Row 11 Eliana's Team ..take a lite sneeze... says:
estoy loca ?
68501 Valeria Bagnasco Row 11 Eliana's Team says:
cuando el piano invade todas mis terminaciones nerviosas, pero no es el piano si no el recuerdo del mismo...
68501 Valeria Bagnasco Row 11 Eliana's Team says:
=S
Una uña se mezclaba tempranamente en el depósito mientras que tu boca inhalaba inconsistencias mecánicas. Destruidos los recovos de las metas, una ciencia ocultó su delirio. QUizá los sueños de los lirones se encogían con el alma, quizá la vía del tren miraba las violetas tejidas del soporte...
Pero no, pero no. El ojo del unicornio todavía flota en tu sopa de cielo, y las mariposas desgranan sus alas en misterios de piñatas mojadas.
En millones de terrones, tus palabras despliegan sus arañas oscuras, y miro a tu nariz...
quiero anidar y ser hueco de paloma
para tu alma, y colmarla de susurros.
quiero ser palma, cuenco, manta,
y sostener tu corazon.
que ya no pese.
quiero abrigar tus latidos
endulzar tu suave sueño...
quiero ser alma, que abrace a tu alma, mama
y caminar juntas por esos caminos
que andare luego, cuando sea mi camino...
pero k sepas k estoy contigo.
Quiero contener entre plumas tus respiros
que uno y uno sean muchos...
burbujas del destino.
Debajo
de la blanca
espuma de las olas
Yacen
burbujas
enloquecidas de secretos.
Ríen
plateadas risas
de mares sin brumas
de soles sin espejos
de amores olvidados.
Callan.
Una tras otra
vuelven...
Quitando llantos,
trayendo olvidos
Agregando tanto.
Debajo
de la oscura
bruma de la arena
Duermen
ocultos
secretos olvidados.
Que ya no ríen.
Y mueren desangrados.