destiny's child

la semana de antes la pasé hundido en la miseria del desempleado. la noche de antes la pasé colgando sueros y cambiando pañales; descifrando letras en los ratos libres con mi diccionario collins. pero las tristezas recicladas y el poco sueño valieron la pena, sin duda. tres preguntas, tres miradas, noventa euros...
llegué a la casa ronald mcdonald de barcelona sin saber mucho de ellas. lo más ilustrativo fue conversar con elena, una fan suya a la que conocí porque vive con pau y que me pasó preguntas a cambio de que intentase conseguirle un disco firmado (que no pudo ser).
el hogar ronald mcdonald es una movida financiada por (los donativos de los clientes de) la multinacional hamburguesera en la que viven niños de otras ciudades que están recibiendo tratamiento médico, mayoritariamente por cáncer. la de barcelona, con capacidad para unas 15 familias, es la única que hay en españa, aunque pronto inaugurarán otra en madrid. el gerente de la casa me estuvo explicando algunas cosas... luego descubriría que era el padre de una amiga mía, que también estaba allí, y pudimos seguir hablando. pero bueno, eso para después...
también hablé con el payaso, por cierto. un tipo desquiciante que se empeña en convencerte de que él no transmite nada relacionado con las hamburguesas, sino sólo diversión... ¡grr! si lo hubiese conocido hace diez años probablemente le hubiese pedido un autógrafo, pero el otro día... en fin, mejor no digo más.
nosotros éramos los únicos que íbamos a poder grabar la visita de las destiny's. unos 20 periodistas, entre fotógrafos, cámaras y redactores, esperábamos su llegada en la terraza. y, como corresponde, como divas que son, no fue corta, la espera.
los de su séquito decidieron que "mejor sentadas" tras una mesa y los fotógrafos amenazaron con largarse si no podían inmortalizar sus piernas. y todos dijeron: "sí, sí, nos vamos ¿eh?". así que al final quitaron la mesa.
y después del maquillaje aparecieron. guapísimas, sonrientes, divinas. yo estaba a poco más de un metro, sosteniendo el micro en silencio. me fijaba en el ambiente: niños pequeños, anoréxicos. niñas sin pelo, con gorrito, cogidas de la mano de sus padres... y niños de agencia, también. demasiado monos y demasiado fashion. contratados para rellenar, seguramente.
y bueno, las preguntas chorras se sucedían. pero cuando beyoncé o kelly me miraban a los ojos, cuanto había alrededor se derrumbaba. lo recuerdo muy bien... cuando beyoncé o kelly me miraban a los ojos, cuanto había alrededor se derrumbaba.
así, 25 sonrisas y 1000 fotos después, la prensa se marchó y las destiny's entraron en la sala. y sus amplísimos guardaspaldas me dejaron entrar a mí también, después de varios gestos de súplica e indignación.
dentro se rodearon de niños, cantaron canciones con el payaso, comieron pastel. y se dejaron fotografíar/grabar, por supuesto. se las veía tan a gusto, tan contentas... tenía ante mis ojos a la mejor cara del capitalismo ¡pero que cara tan bonita! ¡tan hipnótica!
20 o 30 minutos después volvimos a salir a la terraza, pero ahora sólo con los jefazos de mcdonalds españa, el séquito de las destiny's y los de la mtv. johan, con quien más tardé intercambié impresiones sobre nuestros respectivos peinados, las entrevistó en inglés durante cinco o seis minutos. yo aguardaba detrás, a la espera. bastante nervioso, contrastando la pronunciación de "ambassadress" con la traductora y preguntándole a uno de los amplísimos si podíamos usar un "wireless microphone"...
y el momento llegó y me dijeron que un saludo y listo, que llegaban tarde. y yo, medio colapsado, medio emocionado, sostuve el micro mientras leían el saludo en español. pero no me quedé callado sino que empecé a preguntar a discreción. primero beyoncé, luego kelly, luego michelle... y al final me dijeron que "vale ya". pero yo tenía ya mis preguntitas hechas... acababa de vivir mi momento de gloria, mi instante "a solas" con destiny's child...
nunca me había puesto tan nervioso. ni con maragall, ni con letizia, ni con ronaldinho... me costó recuperarme, la verdad. pero la pieza salió bien, que era lo importante. y luego disfruté mucho del concierto. fue la tensión acumulada, imagino, la que me puso la carne de gallina cuando salieron al escenario del sant jordi.
de todas formas, al margen de la inyección de ego que supone una vivencia así, salí de la casa con una conversación a medias: la que empecé con el gerente, el padre de mi amiga.
y es que él defiende la bondad de mcdonalds por dedicar tanto dinero, sin que nadie se lo exija, a los cientos de casas ronald mcdonald que hay sembradas por el mundo. y destaca lo importante que es para esas familias contar con una ayuda así. pero yo no veo en mcdonalds más que una inmoral publicidad encubierta. pienso que la bondad es de él y de los que trabajan con él. de quienes dedican su vida a esos niños y a sus familias. pero de nadie más. que no nos engañen... ¡ni siquiera las destiny's child!

casi nada

hay días que, si no fuese porque tengo varios calendarios, pensaría que se llaman "cuatro de noviembre". y hay semanas que, si no fuese porque tengo varios calendarios, pensaría que están hechas a base de cuatros de noviembre. así, con el nivel de verde bajo cero y a punto de despertarme, sólo me queda recordar que últimamente no he aprendido casi nada.
supe que nuestros simpáticos monarcas habían colocado un chiringuito en la teknon, aparentemente para la prensa y aparentemente gratis, en el que un vaso de horchata costaba 2,5 euros. ¡qué majos! la verdad es que se agradece, cuando has de pasarte seis horas al sol esperando a que felipe se acerque y te diga lo muy guapa que es su recién nacida sobrinita. unas 40 personas, estábamos ahí, esperando eso...
y visité vilanova, tres días después del suceso del perro que mató a una niña. cuando llegué a la redacción me dijeron que la madre de la niña había intentado agredir a dos de los nuestros por grabar imágenes suyas a la salida del velatorio. no me extraña, la verdad. pero aunque ya han pasado tres días, hemos hablado con todos y tenemos imágenes que ya ni informan, en madrid siguen empeñados en sacarle un poco más de jugo. me toca llamar al abuelo de la niña y preguntarle si sabe cuando declarará su nuera ante el juez, porque también queremos grabar eso. me da vergüenza, esa llamada, pero forma parte de esto. la asumo como parte del aprendizje...
me contesta la abuela y al principio me dice que está en pleno entierro, que si puedo llamar más tarde. pero luego empieza a contarme cosas: me dice que a su nuera se la ha llevado la policía porque ha perdido los nervios. que ella cree que estaba fingiendo y que quiere, además, que todo el mundo sepa que su nuera es una yonki.
en madrid, a pesar de todo, insisten en que vayamos a no sabemos qué juzgado a grabar la entrada (no sabemos a qué hora) de una madre presuntamente drogodependiente que acaba de perder a su hija y que acaba de amenazarnos directamente. ¡perfecto!
así, indignados todos, partimos hacia vilanova (kapuscinski en mano... ¡qué diría él!) cagándonos en el periodismo. y llegamos y después de varias vueltas confirmamos que la imagen que querían será mañana, no hoy. y consigo, no sé muy bien cómo (reminiscencias de investigación, supongo) que el vigilante del juzgado de guardia llame al vigilante del otro juzgado (que está en clase kung-fu) para preguntarle si sabe a qué hora será mañana. me consigue un par de teléfonos, me explica "cómo funcionan estas cosas" y me despide amablemente.
así que volvemos de vacío, contentos por ello, y nos preguntamos si la colaboración del segurata se habrá debido a mi cara bonita o a sus prejuicios.
el tercer gran tema de la semana fue el parto que la doctora freixes atendió, una semana antes, en un cap de sant feliu de llobregat. ¿y esto es noticia? nos lo preguntamos nosotros y se lo pregunté a ella, a pesar de la ilusión con la que nos esperaban. y me dijo que no. pero que los médicos de la primaria habían estado de huelga para protestar por las condiciones de trabajo.

ntsc vs n t s c

estaba acabando de rebañar el yogur; acabando de saborear su cremoso sabor lácteo... cuando de repente sonó el móvil y apareció en la pantallita ese número tan largo y familiar. me llamaban de la redacción, para saber si podía entrar antes (una hora y cuarto antes), porque mi colega dela mañana estaba siguiendo un juicio pero tenía que marcharse y necesitaban reemplazarla. pues nada, taxi, charla ladrillo del taxista y a la audiencia.
el juicio por nadia garcía, una joven de terrassa a la que apuñalaron hace casi tres años´, no ha tenido gran repercusión. será porque esta semana ya han habido más apuñalamientos; no es necesario recordar otros... pero bueno, de todas formas, el padre de la chica montó un pollo en la audiencia. ¡asesinos! ¡sinvergüenzas!, gritaba. y luego el abogado defensor nos dijo que no esta claro que su representado sea el culpable. un caso muy complicado, sea como sea, con muchas cosas raras.
así que después de editar las imágenes y pasar el texto (con algo de retraso), me entretuve viendo fotos y leyendo artículos, como hago otras veces. incluso hablando con algunos compañeros...
pero la sorpresa se presentó de nuevo. anna me llamó y me dijo: vull que contestis amb sinceritat. ante una frase tal, viniendo de la redactora estrella, pensé que me iba a decir algo serio... pero no. resulta el equipo que estaba volviendo (a toda pastilla) de berga se había topado con un accidente en la autopista y estaban retenidos. así que el único que podía llegar a tiempo de ir al concierto del , era yo.
improvisando una acreditación de urgencia y sin saber del todo cómo funcionaba el equipo de grabación, me monté en el taxi con albert, el fotógrafo que no va en moto porque tiene fobia a los cascos, y (previo atasco monumental) llegamos a badalona.
los técnicos de imagen y sonido de la gira del boss nos explicaron dónde podíamos conectar los aparatos y yo lo hice sin demasiadas complicaciones. llegó xose, comprobó que todo estaba en orden, y mientras el concierto comenzaba, intenté curiosear por el backstage, intercambiar palabras con los periodistas que más sabían del tema...
vi al boss pasar frente a mí, a unos dos metros, justo antes de saltar al escenario. y luego lo vi (y lo oí) desde detrás del escenario. y vi a (parte de) las nueve almas escuchándolo. era impresionante...
pero como los primos de la sgae son muy recelosos, sólo nos dejaron grabar un minuto de tres canciones diferentes, una de ella devils & dust, lo nuevo de bruce.
bastante tarde y bastante excitado, volvimos a la redacción, pedimos el enlace... y ¡sorpresa! no hay imágenes. al parecer nos dieron señal ntsc y no pal (como nos habían prometido), por lo que básicamente se veían rayas.
¡qué cara de gilipoyas que se nos quedó! google dice que ntsc significa national television system committee, pero para mí fue más bien un no tenemos señal del concierto...
hoy se ha confirmado que la culpa no fue nuestra. y esta noche: chucu-chucu-chucu-chucu... hasta milano estazione. no sé si se escribe así, pero da igual.

muchas felicidades

prometía ser una tarde tranquila. a las cinco y media empezaba la reunión entre espe y pasqual, por lo que había tiempo de sobras para, antes de irse, repasar (un poco) los periódicos y tontear (un poco) con la becaria de tres mesas más allá. pero alguien se ha empeñado en adelantar los acontecimientos y la primera ficha del dominó ha empezado a empujar al resto con treinta minutos de antelación. treinta minutos que me han hecho ir de culo ¡toda la tarde!
llego al palau dispuesto a comerme el mundo y la de prensa me dice, primero con educación y luego con un implacable "donde hay patrón no manda marinero", que me olvide de los cuatro planos que necesitaba... pero no hay problema. me trago el orgullo.
la hora y pico de espera me da para un avui y unas clases improvisadas de cámara de televisión. hasta que salen espe y pasqual, nos dicen cuánto se quieren, cuánto confían en madrid 2012, y cuánto aportan sus respectivas comunidades al fondo de la seguridad social. por hoy podría haber valido.
pero hay algo más. alfonso se vuelve medio mosqueado, porque ha de llevar la cinta a casa, y xosé y yo nos vamos a l'hospitalet, donde ha habido una pelea entre adolescentes, con el resultado de varios navajazos y un chico grave en sant joan de déu.
los sucesos no me gustan, y menos aún para televisión. son "espanta abuelas", nada más. pero madrid dice que sin decla no nos vamos. y nadie quiere hablar, pero no podemos irnos. al final desoyo los consejos estratégicos y me curro la declaración de un tipo que no ha visto nada. pero eso es más de lo que tiene el resto...
aún no podemos volver, sin embargo. una noble llamada telefónica demora nuestro regreso y me lleva hasta la madre del chico que al que le han dado el navajazo, que ya ha salido del quirófano y que está más o menos bien. la mujer nos explica lo sucedido medio llorando. justo lo que querían en madrid.
la vuelta en taxi se me hace eterna. pero los nervios se ven recompensados por seis minutos de emisión en directo que me valen un "muchas felicidades". ¡qué injusto es todo esto! sigo meditando cuándo bajarme de la noria.

estar ahí

a mí me gustaría ser ryszard kapuscinski, lo reconozco. pero no va a poder ser, sencillamente, porque yo nací 50 años, seis meses y nueve días después. y muy lejos de donde él lo hizo, además. pero lo admiro. de eso siempre se está a tiempo. y lo haré allá donde vaya(mos).
en un día más con vida, su crónica sobre la independencia de angola, lo he leído esta mañana, ryszard dice: "yo no tenía salvoconducto para moverme por aquella zona, porque en el frente sur -que era el más débil, el más abandonado, el peor organizado y el peor armado- no dejaban penetrar a nadie. pero pensé que a lo mejor me las arreglaría solo. eso pensé, aunque a decir verdad no pensé en absoluto, pues si de verdad hubiese reflexionado, seguramente se me habrían quitado las ganas de aventurarme por aquellos parajes. por otra parte, no obstante, si me lo hubiese vuelto a plantear, seguramente sí habría decidido que quería hacerlo, porque considero que no debo escribir sobre personas con las cuales no haya vivido, aunque sólo fuera una pequeña parte, lo mismo que viven ellas".
esta tarde me la he pasado (enterita) en la redacción. nuestros dos equipos estaban en berga, en el funeral y en el pase a disposición judicial de los detenidos por la muerte del chico de 22 años que apuñalaron la otra noche. así, mi labor ha consistido en estar atento al teléfono y redactar uno de los dos teletipos. el del millar de personas que gritaban "boti, boti, boti, mosso qui no boti!", "volem justícia!" o "mossos, on éreu?". el de las imágenes del adolescente que amenazaba con su índice indignado a un mosso miedoso a menos de un palmo de distancia. el de la entrada de los familiares del chico asesinado, ovacionados como si de héroes se tratara, en el juzgado de berga. el cámara me repetía una y otra vez: "ahí se va a líar una bien gorda". y yo, mientras tomaba nota de lo que estaba viendo, pensaba: aquí hay tema para unos cuantos años, como con wilson pacheco o ronny tapias.
menos mal que luego, retomando la lectura, me he dado cuenta de lo fácil que ha sido escribir sin estar ahí. y he recordado esa frase: "considero que no debo escribir sobre personas con las cuales no haya vivido, aunque sólo fuera una pequeña parte, lo mismo que viven ellas".
tal vez debería escribir, en vez de perder tanto el tiempo, sobre los que han estado aquí. porque esto sí lo he sentido. pero soy demasiado joven, creo. aún no sé combinar periodismo y literatura.

penosamente divertido

esta tarde me he encontrado, en el parlament, a un antiguo profesor mío de la facultad. y hemos estado hablando de la reunión de hoy entre artur mas y los representantes del tripartito: suara, huguet y castells. y también hemos comentado la sesión de control de ayer... me pareció "muy divertida", le he dicho. y de hecho no fui el único al que se le escapó la risa cuando piqué le pidió a maragall que bajase de "la estratosfera".
pero el profesor ha matizado mi sonrisa. y es que la diversión de ayer fue a costa de las excentricidades y los intereses partidistas de nuestros representantes, de los administradores de nuestro dinero. así, lo de ayer fue penosamente divertido, más bien.
artur mas le ofreció a maragall la posibilidad de volver a disculparse "ante el pueblo de cataluña" y éste reconoció que lo de la foto a carod con la corona de espinas fue "una estupidez", pero también dejó muy claro que no estaba dispuesto a tolerar que la oposición sacara tanta tajada del asunto.
y es que, aunque lo que trascendió fueron las alusiones a la foto, las ironías de piqué, el bigote inmóvil de carod y la mala leche de artur mas, lo más interesante ha sido saber que el presidente de la generalitat se ha reunido con tres jefes de estado, que cataluña colabora en varios proyectos de desarrollo en palestina, o que realmente hay predisposición para mediar en el conflicto entre israel y palestina. todo esto es positivo pero no nadie habla de ello.
hoy, después de la reunión entre mas y los consellers del tripartito, cada uno ha dicho que su propuesta era la mejor posible y que bla, bla, bla. nada nuevo, en realidad. que si "al alza", que si "voluntad de llegar a un acuerdo", que si "diferencias semánticas", que si "25 ó 30 años"... entre lo que decían unos y otros, tampoco hoy he sido el único al que se le ha escapado la risa. pero hoy me he dado cuenta, eso sí, de que lo que me estaba haciendo gracia no era divertido a secas.
algo antes, yendo en bici, he cazado una conversación entre tres currantes con monos azules (me encanta observar a los currantes). y ha sido divertido meterme por un segundo en su diálogo, pero resulta que hablaban de "los violadores de bebés". maldita la gracia.
y algo después, esta noche, he ido a ver a mi abuela. con ella viven mi tío y mi prima de 2 años. me lo he pasado muy bien, jugando con ella. pero entonces, por un momento, he pensado en lo repugnante de esos actos. y luego, sin venir demasiado a cuento, mi prima ha balbuceado "mamá". pero aunque la llame no vendrá. su madre murió hace dos meses.
leo dice que las personas somos muchos más fuertes de lo que creemos. no veo qué gracia tiene la pena, así que debe de ser verdad...

leer el periódico

camino en silencio y, de repente, las vistas de la ciudad me hacen pensar en una canción de la costa brava: natalia verbeke. no recuerdo qué dice pero su tarareo encaja a la perfección con mi apatía incierta. y al llegar a casa me refugio en ella. me reconforta descubrir su letra, tan simple y tan repleta de trazos de ésta, nuestra sociedad (del bienestar).
el ciudadanoEFE ha llegado hoy tres minutos tarde a la redacción porque estaba, junto a algunos compañeros, viendo fotos del viaje de final de carrera. y ha llegado sin haberse leído el periódico, por supuesto.
recuerdo con ternura mis primeros días de prácticas, en los que llegaba con la prensa leída y los cortes de voz de hora 14 aún resonando en mis oídos. una buena costumbre a la que no cuesta tanto desacostumbrarse. los canutazos de aquellos días fueron también mucho más especiales.
los de la costa brava cantan que "vivimos de verdad"; "gente corriente, buscando en el sábado el final". dicen también que "hoy no sé quién soy", que "sigo esperando a alguien". y como les "da miedo pensar qué va a pasar cuando todo esto acabe", resumen su discurso en un conciso "hoy no quiero hablar".
después de dos años en la facultad, a tres semanas de licenciarme, todo cuanto he hecho esta tarde ha sido leer el periódico. apenas hablo con los demás y me planteo por qué; si estoy actuando con normalidad o si, por lo contrario, estoy desaprovechando la oportunidad de entablar relación con periodistas a los que me encantaría escuchar. pero sigo absorto en mi lectura. de vez en cuando busco algo en internet: información sobre el plan puebla-panamá, información sobre las fuerzas armadas... existe también la variante de buscar noticias curiosas, o la de intentar ponerse al día a base de fotografías.
caminar en silencio por la calle tiene sus cosas buenas. en un paso de peatones, mientras el semáforo aguardaba en rojo, he esperado junto a una chica que rizaba sus rizos rubios con los dedos; y junto a un pakistaní; y junto a un ciclista al que se le había acabado el carril bici; y junto una mujer sencilla, de unos 60 años, cuya sola presencia sorprendía de por sí. y luego he visto un como joven con corbata conducía con tranquilidad un coche blanco, muy moderno.

eclipse barçalona

conseguirlo era matemáticamente posible. racionalmente probable.
los medios de comunicación estaban listos para contar lo que iba a suceder: partido en directo por tv3, aficionados en los bares, sorbos de cerveza (entre susto y susto), pirotecnia a punto para el estallido, cava en la nevera...
eto'o logra el empate y dos defensas, de manera avergonzante, empiezan a intercambiarse la pelota, sin arriesgar lo más mínimo, como si escoltaran con sus pases las agujas del reloj.
por fin el árbitro pita y el partido se termina. el barça acaba de proclamarse campeón de liga y miles de personas salen a la calle para celebrarlo. todos como locos, gritan: "figo muérete", "madrid se quema" y algún que otro cántico (de ánimo para su equipo). pero tras aquel silbido: deporte 0 - espectáculo 4. un buen ejemplo para ilustrar en qué consiste la degeneración de las cosas.
la gente se empujaba por poder decir, ante una cámara, que el barça es el mejor equipo del mundo. cientos de periodistas movilizados, durante un fin de semana, porque 20 tíos millonarios están fista. y las calles vuelven a albergar protagonismo.
pero a la sombra de ese gran evento, la vida sigue. hoy he hablado con uno de los portavoces de los inmigrantes sin papeles. muchas de estas personas, que huyendo de la miseria, ávidos por disfrutar de la vida, se han cruzado medio mundo y han puesto su vida en peligro, como siguen siendo "sin papeles", se han pasado encerrados más de un mes y medio. y estuvieron en huelga de hambre, huelga de sed... requieren nuestra atención porque la burocracia les impide conseguir los documentos acreditativos de una sociedad a la que ya pertenecen. pero a nosotros nos interesaba sólo "la imagen de los inmigrantes abandonando el último encierro", como le he dicho a su portavoz. la imagen, fundamentalmente. lo demás nos daba igual.
y él, con razón, se me ha quejado del nulo caso que le hemos hecho al tema durante el tiempo de los encierros (del 2 de abril al 17 de mayo). y añade, entre ofendido y resignado: "claro, hoy sí"...
pero es lógico, señor portavoz. eto'o ya ha pedido disculpas. algo tendremos que contar.

nadie me habló

nadie me habló de joan colom en la universidad. y eso que la facultad en la que yo he estudiado, la de periodismo de la upf, está bien cerca de los lugares que él fotografió. pero nadie dijo nada. ni bauluz, ni pérez de rozas, ni madueño...
con "fotografies de barcelona, 1958-1964” he disfrutado tanto como, hace un año, con la del gran maestro. ver sus miradas (nada inocentes) evoca, sorprende, emociona, hace gracia, excita. con esas miradas nada inocentes, gestadas a base de picardía y compasión, la conciencia trasciende al gusto por la estética.
joan colom pretendía retratar su entorno con "espontaneidad, integridad y continuidad", y para no dejarse la piel en el intento, llevaba su leica no más allá de la cintura. y disparaba a ciegas.
él había visto ya trabajos sobre prostitutas de cartier bresson y de brassai, pero no le parecían lo suficientemente naturales. es por eso que optó por la discreción del que pasa inadvertido. y así consiguió inmortalizar los ojos tristes de algunos niños de la posguerra. la desgana de las (autóctonas y rechonchas) prostitutas del barrio chino. la debilidad de los hombres que, como en todas las épocas y en todos los lugares, no puedan evitar fijarse en las tetas, piernas y caderas de las ingenuas transeúntes. la soledad de las chepudas viejas que bailaban, más que pasear. la pobreza del somorrostro, mucho antes de la mina, mucho antes del forum.
asimismo, filmó en ocho mm, joan colom. y disfrutando del cortometraje en blanco y negro, que lo exhiben también los del espai cultural caja madrid, he presenciado un conmovedor brote de nostalgia. una señora de unos 60 años le ha preguntado a su marido: ¿te acuerdas? ella podía ser cualquiera de las que se columpiaban en una simple cuerda.
viendo estas fotos he constatado, una vez más, que las fotos de guerra son siempre iguales. cartier bresson en sevilla, joan colom en barcelona, iván montecinos en san salvador... y algún (admirado) comeflores en sarajevo o en bagdag, no hace tanto tiempo.
los de el mussol debían ser gente increible. tambíén debe serlo el izas, rabizas y colipoterras de don joan y don camilo."

desconcertado

maragall, compañeros, guerra y llantos. hoy me voy a la cama desconcertado.
he ido a la generalitat. maragall, benach y obiols, entre otros, se han reunido en el saló sant jordi para homenajear a joan reventós, co-fundador del psc y ex-presindente del parlament. estaban también joan clos, batlle (el de prisiones), narcís serra. el acto consisitía en darle a (la viuda de) reventós la medalla de oro de la generalitat y en leer algunos textos para recordarlo.
yo estaba preocupado por que la cinta llegase a tiempo y luego me he dedicado a escuchar el discurso del president. la mayoría de los medios, yo también, han destacado la réplica (implícita) de maragall a ibarra por lo de ayer, pidiendo que nadie pusiera en duda "la dignidad" de cataluña.
pero al salir de la redacción me he ido a tomar unas birras con xosé y julián. me la he acabado el primero porque básicamente les he escuchado, pero ha merecido la pena. xosé estaba agobiado porque llevaba 12 horas en el curro. y julián, que es fotógrafo desde hace más de 35 años, dice que no quiere dinero, sino "tiempo para vivir", que "carlos mendoza es uno de los mejores periodistas de españa" -¿tú lo conoces?- y que ya tiene ganas de prejubilarse y hacer fotos para él. me mira con ojos de abuelete, me anima a seguir porque "sois el futuro" y me insta a escuchar a los mayores sin dejar de lado nuestro propio pensamiento. julián es buen fotógrafo y un tipo sensible. pero además tiene inquietudes sociales, que es lo que más le honra, a mi juicio. me hubiese gustado ver sus "balcons per la pau", la verdad. eso sí, lo que más me gusta es cuando se despide diciendo "hasta luego, compañero".
al llegar a casa me he intentado resistir a la hipnosis televisiva, pero no he podido evitar dejarla encendida cuando, ya a punto de apagarla, me he cruzado con un documental -¿invierno en bagdag?- en el que aparecen niños llenos de esperanza, que miran a la cámara de los periodistas extranjeros que han venido a ver como (otros extranjeros) bombardean sus casas para, así, poder llevarse el petróleo. y estos mismos periodistas debían de hacer guardia en los hospitales porque también aparecen padres desesperados, llevando a sus hijos heridos hasta una camilla del servicio de urgencias; y padres hundidos, que acaban de descubrir el cadáver de sus hijos bajo un plástico.
pasados unos minutos me doy cuenta de que la caja tonta está hablando sola. en la pantalla siguen apareciendo calles de bagdag pero ahora nadie estaba prestándole atención. y me siento indigno, avergonzado. y escucho a mi vecina, a través de las paredes, llorando sin consuelo. supongo que está triste porque su hermana pequeña, de 22 años, se murió hace un par de semanas a causa de un accidente de moto.

el vacío no es noticia

del periodismo de declaraciones empiezo a estar harto, pero sigo aprendiendo, conociendo gente.
del periodismo de prisa, que de un grano de arena hace una montaña, con tal de que favorezca al psoe, también estoy un poco harto. y encima no aprendo nada.
ibarra, el presidente de extremadura, no parece el mismo hombre que vino a apoyar a maragall en la campaña de las autonómicas. ahora dice que "nos metamos el dinero donde nos quepa". pues vaya.
y bono, de viaje por estados unidos, aparece hoy en todas las portadas, con rumsfeld. y yo siento vergüenza de que el gobierno de españa se junte con gente así. me pregunto si él también la siente...

circo vaticano

estar en primera línea de la actualidad informativa no tiene ningún mérito y, a menudo, tampoco ninguna gracia. pero, por suerte, a veces se presenta la ocasíon de conocer personas interesantes.
eso me pasó ayer con josep torrens, portavoz de la asociación esgléssia plural. le pregunté por las nuevas declaraciones del cardenal trujillo, insinuando que españa es un país "autoritario" por no permitir la objeción de conciencia; por el exceso de cobertura mediática en el vaticano; por la escasa implicación de la iglesia a la hora de resolver problemas que nos afectan a todos... y torrens, sin mucho reparo, va y me contesta que las declaraciones de trujillo no le sorprenden, pues forman parte de una estrategia; y que en otra época hubiera sido el cardenal rouco, quien las hubiera hecho.
me dice también que, en relación al empacho televisivo que hemos sufrido últimamente, la responsabilidad de los medios de comunicación no es tanta como la de la propia iglesia, quien se ha encargado de presentar la elección del nuevo papa "como un espectáculo de masas" comparable, por ejemplo, a unos "juegos olímpicos".
y mientras el cámara se curra unos cuantos planos de recurso, rechazo la propuesta de torrens para hablar del barça y le pregunto, ya sin micro, por su esgléssia plural. ¿no os sentís, con perdón de la expresión, como una mosca cojonera para el arzobispado? ¿por qué el opus o los legionarios de cristo tienen tanta influencia, si son tan impopulares socialmente? josep torrens defiende la independencia de esgléssia plural -en cambio "unió está llena de gente del opus", me dice- y justifica la existencia de asociaciones de base, como la suya, que hagan patente la existencia de alternativas desde dentro.
me sorprende oír de torrens que "los arzobispos son personas que no destacan por su nivel intelectual", sino más bien por su obediencia; "por eso los escogen". y despidiéndome ya, porque si dejo pasar mucho tiempo, la noticia ya no lo será, veo en sus ojos que el aplastamiento de la teología de la liberación (diseñado por joseph ratzinger) a él tampoco le hizo mucha gracia.

voz propia

vivir en esta sociedad, con esta sociedad, exige esfuerzos algunas veces. recuerdo el del móvil, hace algunos años. y sé que si huyo no lo extrañaría. pero no huyo... y es que los blogs son ya un modo de tener voz propia. por eso nace ciudadanoEFE, para poder intervenir en un mundo que se me está yendo de las manos.