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pamirh

ABEDUL

Putas ruedas traseras del bus de la línea 29; pasáis henchidas de hálitos cotidianos, EN DIRECCIÓN, como siempre; nunca de REGRESO; incapaces de REGRESAR. Las cuatro de la tarde, vuestro tapacubos con touche poliédrico de tornillos hexagonales, todo bajo el rojo bermellón carrozado y un azul ahumado de CO2 contra el bordillo de la acera lánguida.

 

     Neumáticos aliados con un simple sol asfaltado, tendido a los pies de locales bajos, apretujados; sus letreros eminentes a punto de parir una tarde de final de Agosto; ese final de pista de recién aterrizados con panza cargada de pilas recargadas y vertedero de nuevas ilusiones, prestos a retomar su cotidianeidad...

 

     Así yo a las cuatro...y ¡zas!...la maldita nostalgia; golpetazo existencial de la...

 

     Me diste tu dirección, apresurados por el beso infinito, yo anoté TU RECUERDO.

 

     Y ahora resulta que debo consignar señas de remitente; pues...aunque sea desde esta encabritada tarde, lo hago; REMITE:DESDE TI.

 

     Y ...escribo:

 

     Fuimos tan sinceros que jamás un juego de cintura; se habían asido tanto y tanto a ella mis brazos... y tú dejaste se estrechara tanto aquel asirnos que...

 

     ¿Recuerdas? ...una noche sí hubo un intruso. Aquel tronco de abedul que se intercaló entre nuestro abrazo; se puso tras tu espalda; los dos en pié, batidos por aquella niebla de aquella noche de diciembre, de aquel parque de 18 años soñados...

 

     Menos mal, si no hubiera sido por el beso tan hondo, intenso que se nos llevó al infinito, hasta el recuerdo de hoy...

    

Si fuera hoy cuando te escribo, digo, te miro, para salvarme lo haría con una gafas fashion...

    

Pero no las hay para estas miradas. Ni hay rotulador roloon, no dispongo de nada porque me han dicho que NO ES HOY. Creo que es porque es SIEMPRE. Y así, solo cuento con el IMPULSO, el LATIDO. Si yo fuera Dios, ahora mismo crearía la VIDA ARTIFICIAL de forma GIGANTE, ilimitada, para CABER los DOS en ella.

HAIKÚ

Apapanatado Occidente va y "descubre la pólvora" oriental.

Y a estilo bonsái, va y le pega tijeretazos de tijera podadora al lenguaje.

Si levantara la cabeza Van Gogh…!!!  Él sí sabía reducir la existencia y con unos trazos TRAZAR en un lienzo toda la EXISTENCIA...

Seguidores de Borges, Benedetti y...  ¿ Con 5 ó 7 sílabas habéis "plantado el bosque universal" en la bandejita...?

CONDENA DURA

Se le condena a CONVIVIR de por VIDA.

 

DIAGNÓSTICO FATAL

Vd. carece de espacios.

SON SEGÚN...

Si rodean los esternocleidomastoideos, son corbatas.

 

Si te los aprietan hasta prohibirte el vómito, son hijos de puta.

 

A aquellas se las vende y compra.

 

A éstos, se les elige; en democracias suele ser cada cuatro años más o menos. Pero, eso sí, gracias a sus denodadas cuitas por la sostenibilidad, hay humedales con picos, alas, hierbas…

NADA

Tan mojigatos los sucedidos que la tarde sorprendió al día sin NADA.

El atardecido... pues... mohíno, torvo, adusto, empantanado...

Tan así que el sol ni se puso; abjuró del día sin más.

La noche atravesó el horizonte y campeó ancha sobre el osario de la existencia.

Fue envejeciendo.

Ya temblona madrugada, desde C. Dior le enviaron un e-mail energy-move: Tienes un tono de piel que condiciona tu estilo. Debes evitar los tonos excesivamente claros; te quedarías deslavada.

Todo en vano; quedó lívida y...amaneció.

Por allí, por el Este, Stendhall le decía al de la gasolinera que filosofía es lo que le pasa a uno cada día.

El de la gasolinera había sido rapero de Detroit, de cuando el HIP HOP; pegado a la realidad. Miró a lo alto, vio unas nubes y asintió.

 

EN EL TIBET

El pasado día 30, estaba yo sentado sobre una roca próxima a un pequeño riachuelo, uno que desciende de los montes Kunlun, en Tibet.

En los labios una espiga verde; recordaba otra; aquella pobre espiga, mojada de madrugada; la habíamos engañado con besos por cada extremo para luego destrozarla a mordiscos ávidos de un solo beso...

Un tipo, de esos resolutivos y sonrientes, surgido tras mi espalda, me dice...

-¿Sabía Vd. que Mastercard le puede financiar instantes para que pueda revivir gratis la nostalgia...? ¡Kit cosmético, obsequio de suscripción!.

Le hice con su propia Calvin Klein un nudo contundente en la garganta, y lo tiré al río.

Aquel tipo debía ser indefinido; su cartera, antes de perderse en la cascada, lucía y lucía un estampado Luis Vuitton. Así me pareció, pues era como el del bolso de mi amiga, la que hacía la limpieza en el hotel desvencijado de Oshogbo ( Nigeria ) y prometí traerle de Paris...

ASOBÍNATE

-La vida...

Sí; la que, si es que existe, es como es...o lo que va resultando según hayan o hayan habido, por ahí, cosas, sucedidos, transeúntes, sitios, existencias, instantes...

Por ahí..., por donde FUE o VA lo que pudo o puede IR.

-A hacer hostias las disyuntivas, pasados, futuros y lo que sea.

Coge el bus de la línea mohína y bájate en una de las próximas; en la parada atardecida.

Dale un vistazo al crepúsculo y cuando el último de los graznidos haya pasado, escapa por la acera; estará limpia, sin Navidad.

Llanea por ahí...

-Y cuando llegue ¿Qué hago?

-Pues...asobínate... al soslayo de las putas esquinas medievales orinadas de historia xerigrafiada.

NACER...

NACER puede provocar MORIR...en enero o febrero, cuando ya ruede el viento a solas, sin familias hogareñas que lo escuchen reunidas.

...CON...

Naces CON tu madre
Yaces CON alguien
Mueres CON nadie, tú a solas.

ESTA NOCHE

Esta noche ha iluminado ayeres.

Y la vida se ha quedado quieta, a solas con la luna.

Yo, me he ido.

VIVA LA VIDA

¡VIVA LA VIDA! gritó.

Lo hizo en mal lugar; en el Campo Santo, donde todos los allí inertes estaban en clase, con el diccionario, analizando la REDUNDANCIA.

Por la VIDA

Fue transitar tanto por la VIDA que, en un instante de ella, hubo de regresar a la EXISTENCIA; ya llegado, no pudo vomitar la VIDA; esperó en vano; no pudo horadar más y partió de nuevo a IR por la VIDA.

No hay tranvías

No hay tranvías; arrancaron los rieles, dejaron las traviesas al sol sin sombras catenarias.

Pasaron tantas personas por la aceras que las fijaron al suelo.

El cielo se dedicó a mirar transeúntes y éstos a las aceras.

Pasaron personas y personas por el tiempo y éste se fijó a la vida.

RATAS en NEW YORK

Ahora hay juntaletrillas veraniegos que proclaman las hay en New York, muchas, tanto que constituyen un problema...

Van y dicen, pertrechados de datos científicoides, que las ratas UNA DE DOS: o COMEN o PROCREAN...

Y van y se quedan ahí...en la noticia científica/social...

Y no dicen que lo JODIDO del caso es cuando a las RATAS se las/les VOTA, cada 4 años...y que, oye, REPITEN LEGISLATURAS, NO en NEW YORK, sino por aquí...

QUÉ PUTADAS

 

¡QUÉ PUTADAS....!

 

-Ya todo Cristo ve el atardecer en el Bósforo...

 

-Fumar PUEDE reducir el flujo sanguíneo (menos mal que el sanguíneo ) y PROVOCA impotencia...Joder con los "potenciales" y los "afirmativos"...qué mala gramática...va por las cajetillas ...

 

-El mejillón cebra da de comer a político-funciona-juntaletristas y demás ...especies parásitas...

 

-Al tranvía 30...igual le jodía tanto el amor a la feyna del bueno de Gaudí...que se la HIZO...

 

-BLANCA y TORTUgosa la andadura SOCIONAFARRADA..Puras y Blancas van las NOVIAS...

Navidad...después

Benditos los perros que en enero logren el sol próximo a febrero; agazapados en las 4 horas de una tarde despoblada, a cobijo del viento.

Viento ido por esquinas solitarias o concurridas, con olor a madera mal quemada y trapos socarrados o napa verde y cafelitos en horario consabido y metros y fachadas, a gusto del consumidor.

Rastrearás, te levantarás, no caerás ni cesarás como la lluvia; no sabrás posarte para ascender como la niebla; moverás coladas tendidas en arrabales sabatinos, hipotecas y jornadas laborales y transeúntes de la vida...

Pero bendita ventolera helada que abatirás aquella lluvia navideña.

Perros y viento y sol de invierno; rumor frío de polvo y trozos de cotidiana existencia que envejeceréis, con tibio mimo, ancestros amarillentos... , hasta la próxima...Navidad.
 

A ESCRITORES

Hay para opinar sobre esta cuestión, creo...

-Escribo porque al hacerlo ocurren cosas (Scott Fitzgerald dijo algo así, pero refiriéndose a “beber”).

-Los escritores son transcriptores de sueños y vendedores de humos (no recuerdo quién vino a decir algo así, yo no estoy muy de acuerdo...).

-Todo escritor es nostálgico por naturaleza y escribe sobre lo perdido (Suso del Toro).

-La Literatura es uno de los pocos espacios que nos quedan para intervenir en la realidad (Chuck Palahniuk).

Bueno, opiniones.

A mí, sin intención alguna competitiva ni comparativa, se me ocurre, por ejemplo,...que a Amadeo Modigliani le bastaron unos trazos para plasmar COUCHE (sur le côté gauche) y expresarse así, muy bien.

Pero un escritor tendría que relatar...”mujer desnuda, reclinada sobre una cama; el cálido brillo de su piel, contrasta con las finas sábanas blancas y un rico fondo oscuro.”

Modigliani vende en subasta de arte moderno impresionista de New York, sala Christies.