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Sangre de Yugular

Presentaciòn del Libro del Filin Xerox Revenge Chiapaneco

Los que acá en esta compilación están, son los llamados fanzineros, es decir los que hacen fanzines como ejercicio de una necesidad expresiva: letras, rebeldía, gritos y amor.
Dice el Pulido que esto también viene a ser algo así como una compilación arbitraria, para echarle unas pocas gotas de limón en los ojos de muchos puristas chiapanecos.
Todos los aquí presentes opinamos lo mismo mientras nos sigan llamando embrionarios o de otras maneras que al corazón no le interesan. Lo que importa es esta fiesta de estar juntos, celebrados en un libro como este. El fanzine os hará libres, la poesía es libertad y viceversa, y si con esto no se está de acuerdo habría que embriagarse de náusea y aversión reaccionaria…

Ya vale, pues, con esta compilación de poetas que caminan con las letras de la mano, por la calle, con las musas que parece que les andan espinando el corazón, escuchando a los Ramones o Led Zeppelín o algún blues de esos que te hacen sentir agridulce la vida y las palabras.

Julio Caballero
Otoño del 2004.

PROXIMAS PRESENTACIONES DEL FILIN XEROX REVENGE CHIAPANECO

FESTIVAL ZURRARTE 2005
COATZACOALCOS, MINATITLAN Y ACAYUCAN VERACRUZ

Xerox REvenge Chiapaneco junto a Rodrigo Solís y Pablo Bravo

25.feb 11:00 am Universidad del Sotavento =====> entrada libre
26.feb 12:00 pm Sala de Cabildos, Acayucan=====> entrada libre
26.feb 5:00 pm Centro de Artes Minatitlán =====> 10 pesototes

Filin Xerox Revenge Chiapaneco

XEROX Revenge Chiapaneco

Es una agrupación de diseñadores, formadores, músicos, escritores, entre otros.
Algunos de ellos han participado o han llevado a cabo proyectos que permitan desfogar y echar afuera todo un planteamiento creativo, espiritual y artístico a partir de su capacidad como artista y creador.
Entonces el Xerox Revenge Chiapaneco se ha formado para que en conjunto se lleven a cabo las capacidades de cada uno de los artistas, pero ya con una visión colectiva en cuanto a la participación hacia fuera, es decir, ante el fenómeno cultural )visto desde el XRCH. Y siendo autocríticos. Ver lo propio como contracultura).
Es también el Xerox Revenge Chiapaneco una respuesta –o contrarespuesta- a la “no cabida” o al desgaste de muchas de las instituciones culturales, no sólo de esta parte del país, sino del resto de su territorio. Por lo que el XRCh, crea o se integra a lo que se apuesta que se quiere, que sea una alternativa para sacar esa necesidad de expresión: La unión, participación, y el contacto con colectivos, asociaciones, grupos y comunas que sean independientes y autogestivas, porque el XRCh es eso: independiente y autogestivo.
Es pues que el Xerox Revenge Chiapaneco ha realizado: exposiciones de arte-diseño, mesas de lectura, presentaciones de libros, montajes de performance, elaboración y diseño de fanzines, conciertos, etc.

Proximo Número...5 (edición especial sólo para coleccionistas...)

Proximo número saldrá doble... dos en uno!!!!!

Porke es el mes del amor??? no!!!!!!
Sólo akí encontrarás velocientrevistas, poesiítas y poesiotas... cronicuentos botaneros, cortoletrajes y más...

Esperala pronto ... buscalo con tu voceador autorizado, en tu puesto de tamales favorito, y en los postes donde tan a gusto se faja....

Chido.

APUNTES SOBRE LOS APUNTES (Editorial del Cuarto Número...tomado del Real Humphrey Bloggart.... http://humphreybloggart.blogspot.com

Escribir no tan es difícil como alguna gente cree, ni narrar. Hacer poesía sí que lo considero difícil y, por el contrario, muchos piensan que escribir poesía es fácil.
Ustedes conocerán excelentes y naturales narradores orales: su cuñada, el abuelo, un amigo, el típico cuentachistes de las reuniones, etcétera, sin embargo, es improbable que estas personas escriban medianamente bien aquello que recitan con amenidad e informalidad. No es algo absoluto, pero el discurso y el texto tienen diferentes topografías. Se asume que el profesionista egresa con un dominio aceptable de ambas modalidades. Pero no es así. Por donde se vea, padecemos una grave deficiencia social en la capacidad de comunicar ideas. Existe una recurrencia enfermiza en utilizar un vocabulario acotado, frases hechas, gastados formulismos de salutación y esquemas trillados de conversación. El buen conversador, generalmente escapa de esta tipología y se caracteriza por dominar el don de la oportunidad (no deja que le quiten la palabra); al mismo tiempo, ejerce un cierto nivel de liderazgo entre los escuchas, porque la palabra es el vehículo del liderazgo por excelencia. Algunos conversadores astutos visualizan el alcance de dominar el discurso y, dependiendo de las circunstancias, ejercen como merolicos en alguna plaza o de plano acceden a la cámara de diputados (se trata de dos modalidades de una misma y sagrada profesión).
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.....El hecho de que la poesía se haya convertido en tierra de nadie, y que las normas para determinar la calidad poética se hayan vuelto tan laxas (algunos piensan que han desaparecido), ha motivado el nacimiento por generación espontánea de infinidad de tecleadores que se autonombran poetas. "Soy poeta, ya publiqué un poemario. Mucho gusto, yo soy Forrest Gump".
Los clichés y lugares comunes son frecuentes en el escritor principiante; para el lector
sagaz, tales defectillos son fuente de urticaria que redunda en desinterés, aunque, hay que decirlo, la estadística revela que hay lectores para todo. Para el narrador experimentado (generalmente agudo observador o refinado lector), la preocupación por brindar una historia consistente es tan vital como la de desarrollarla de forma original, algunos apostarán a los recursos retóricos, otros al vigor de la trama; los menos, por la dificultad, atinarán a combinar ambos elementos.
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.....Actualmente, el escritor debe dominar varios "trucos" narrativos. De conocer tales recursos, muchos escritores emergentes podrían desplegar su talento intuitivo y mejorarían sustancialmente sus textos. Desafortunadamente son pocos los escritores que tienen interés en popularizar ese conocimiento. La mayoría prefiere disfrazar su profesión escritural con un atuendo misterioso.
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.....Por su parte, el estudio y dominio de los recursos narrativos permite mejorar la capacidad escritural de cualquier individuo, sin embargo, ese dominio no lo convierte automáticamente en un artista. De igual manera, la elaboración de un poema (o un poemario) no convierte en poeta a su autor. El título de poeta o narrador viene de fuera, no de la autodesignación.

http://humphreybloggart.blogspot.com/

El Rock y el Himen de Nuestros Oidos (Editorial del Tercer Fanzine)

El rock no nos permite vivir con el himen de nuestros oidos intacto; nos eleva al grado máximo de hacernos diferentes, distintos. Acelera la producción de hormonas, y además, te hace actuar de diversas formas: gritar, llorar, golpear, y hasta recordar viejos momentos. Incita a salpicar las paredes de utopías, de mentarle la madre a los policías o corretear a las musas para manosearlas y no dejar de hacerlo en un buen rato.
Como por arte de magia, te encuentras tras el llamado lírico anímico de una guitarra que hace conjunción con un par de percusiones,un bajo y de pronto con los puños cerrados,estás ya golpeando las paredes y es ahí que recuerdas cuando descubriste los viejos discos de tu papá escondidos por ahí, hasta esa época prohibidos para tí porque según tus abuelos, era música "tonta", "sin sentido" e incluso "satánica"; claro, la fuiste descubriendo a la par que descubres el sexo, los fajes, y con un poco de rock tuviste tus primeras pedas con los cuates del salón.
Al grito de "Drogas, Sexo y Rock&roll" viviste (y aún sigues viviendo) esa incontrolable vida de vicios (tan puros para algunos, para otros inmorales)...te escapas (como quien escribe esto) de la casa de tus "abuelos desalmados" para escuchar con tus cuates de las bandas pesadas del Rock & Roll...
Aquí estos textos inspirados en lo ácido e intoxicante ritmo del Rock and Roll , para las mejores bandas.

Chido.

Si vas por las calles de dios, tal vez arañando desnudos ladrillos, por los callejones que dan a su nido te recogerá como niño perdido...(editorial del segundo numero del fanzine)

Ayer me acordé de ti mirando unos perros hacer el amor...
Trolebús.

Decimos calle aún con lo que hay detrás y con lo que sabemos que sigue. Hasta les ponemos nombres con significados realmente dignos: Calle de la Soledad, callejón del Abandono, Esquina con la Chingada, Avenida del Olvido. Y por qué no ubicar todas las nomenclaturas en la colonia del amor (ahora que no se usa ser cursi démonos ese lujo). Es en la claustrofobia del asfalto y en ese carajo fotomural en que a veces se nos convierte la ciudad en donde intentamos descifrar ese mapa que lleva a ninguna parte y terminamos perdiéndonos en él. Pero igual nos encontramos, abandonados pero nos encontramos: en la pinta de una barda, en ese consultorio donde te curas las utopías y las agruras de la convicción, o encontrarse en una frase bardera o descubrir que el conductor del colectivo se está robando ese disfraz confeccionado para contrarrestar las agrias turbulencias del hastío inmediato de esta pinche ciudadcita jodida.
Vete por la calle, regresa por la calle, tírate a la calle, agarra calle, lárgate a la calle, quédate en la calle, piérdete en la calle (hombre, qué mas da). Sale pues y ya nos veremos las caras por ahí en alguna calle sin nombre y sin número y sin código postal (trucha con ponerme el dedo de que yo fui quien quebró el vidrio y pateó la puerta de la casa de la Sandra, si le dices te descalabro machín).

Del aquí me quedo al...sos un caso perdido (Editorial del primer numero del Fanzine)

Al grito de “Toda cantina es territorio liberado” nos sentamos, somos y hacemos, pero sobre todo tomamos: Cerveza, la vida, dios o el diablo, la eternidad o lo efímero. Es en la cantina donde uno puede tomar con sus autores favoritos: mandar al poeta por cigarros, al pintor por unas papitas, ir por los cerillos que quiere ese periodista compadrísimo (Paco Luna dixit). Todo sucede, suceden vidas, poesía, estrellas a punto de explotar... también todo cabe: los pantanos que arrastran tus zapatos, los reveses de tu cabeza, tu exmujer que ahora se convirtió al musulmán y se casó con un caballo; lo último que te ofreció la libertad (pero decidiste cambiarlo por un buen trago). Evocación de Khayam gozo de Bukowsky, placer de Ismael Mercado. Es seguro que las cantinas son templos de la facultad que quieras, pero eso sí, es de los lugares inherentemente más democráticos que pudiesen existir, todos cabemos y la cerveza es el eje dialéctico y progresista de esa cantinocracia anímica. Entonces la poesía jamás se verá ajena al ejercicio de vida del bar o viceversa (o vicerveza) y hay muchos que tiraron las primeras letras para comprobarlo (a algunos se les fue la vida). Y bien, vaya éste chorro de la sangre de Yugular como tributo a todos esos “locos viejos” que encontraron su inspiración bañando a sus musas con cerveza y vida.

Salud!!!

Textículo de Presentación de la Sangre de Yugular, por Arcadio ACevedo

Tuxtla Gutierrez, Chiapas
6 de Noviembre del 2003.

Sobria y sabia concurrencia, buenas noches:

Yo no soy poeta. No lo digo en el tono avergonzado, culpable del que, sin mediar pregunta, apenas alguien lo mira fijo a los ojos, se apresura a aclarar: “No soy puñal, carnal” .

La razón es mas simple: no soy poeta porque Dios no le presta alas a los escorpiones ni metáforas a los disléxicos intelectuales. Pero me gusta la impredecible, a veces, y siempre fructífera compañía de los poetas. Tengo la fortuna de contar entre mis amigos a un puñado de poetas por quienes profeso una enorme, profunda, y, por que no decirlo, perra envidia.

Acá entre nos, me encabrona la aparente inconsciencia y facilidad con que estos perversos alquimistas pueden infundirle alma propia y significado universal, al mismo hato de palabras que a mi apenas me alcanza para pedir fiado en el tendejón de la vida; o para gritar a bordo del colectivo terrestre: “¡Esquina bajan!” .

A Omar lo conocí recientemente en esta catedral gótica (si alguien quiere saber el porque del estilo, que le pregunte al poeta Alejandro Riestra o al periodista Sergio Espinosa, ausentes ambos a consecuencia del enésimo ataque de gota). Santiago Luna y yo, simples mortales, mascábamos trago. Omar y Ulvester Alemán, puesto que, según ellos, los vatos jamás se embriagan, bañaban a sus respectivas musas con cubetazos de cerveza helada.

Cuando Omar me expuso su intención de embadurnar de poemas a los muros de la ciudad, de sacar la poesía a orinar a los excusados públicos, de exponer los versos en los mercados al igual que esos pobrecitos e impúdicos pollos desnudos, supe que estaba tratando con un “traficante de nubes” (otro) en punto terminal.

Se que Omar y sus cómplices son jóvenes. Pienso que están locos. Dudo que los marchantes en el mercado lleguen a encontrar de mejor gusto una estrofa fileteada que las costillas de puerco. No creo que los transeúntes puedan dedicar al armónico ritmo de una frase, ni la milésima fracción del tiempo que dedican a los Buquis, a Juanga, a los Tigres del Norte. Seguro estoy de que en los sanitarios públicos jamás prevalecerá la poesía sobre la po-poesia.

Insisto: Omar y sus compinches están jóvenes y son locos. Sin embargo, me siento proclive a soslayar tan graves defectos porque, hace algunas décadas, un viejo agrio como yo, sorprendió a un chaval en el acto de fijar unos poemas de Neruda en el parabrisas de un auto; le llamo pinche guey, mariguano y alucinado. Si los dinosaurios no mienten, el chamaco se llamaba arcadio.

Para terminar, quiero leer el texto de Baudelaire de donde extraje la bella expresión “traficante de nubes”.

“Mi amada insensata me estaba poniendo la cena, mientras yo contemplaba por la ventana abierta del comedor las diversas arquitecturas que hace Dios con los gases, las maravillosas construcciones de lo impalpable. Y, en medio de mi contemplación, me decía: “Todas esas fantasmagorías son casi tan bellas como los ojos de la hermosa a quien amo, mi montruosa insensata de ojos verdes”.

Y de pronto recibí un violento puñetazo en la espalda y oí una voz poco sonora y encantadora, una voz histérica y como enronquecida por el aguardiente, la voz de mi querida y pequeña bienamada, que me decía: “¿vas a tomarte la sopa de una vez, hijo de tal, traficante de nubes?”

Manifiesto de la Sangre de Yugular

Y bien, esto es el manifiesto del proyecto de pegoste lietarario callejero que planearamos el buen Víctor Molina y un servilleta... al principio fue solo una hoja que pegábamos en las calles y con el paso del taim ya hasta lo hicimos acá una revistilla fanzinesca que a la banda le ha gustado... sobres y salud

Sangre de yugular es un intento barbaro de hacer literatura, de gritarla a las 7 calles y a la avenida viento; de decir que acà seguimos de bohemios renegados sin destino, discidentes como un equìvoco y un error, unos locos , unos transgresores y unos malparidos, con los puños apretados con las caras endurecidas y ese amargo en la saliva.

Es un intento de un puñado de escribidores que abarca desde Tijuana a Tapachula. Es una inquietud por gritar mediante la palabra las cosas que estàn, las que no estàn y las que no se dicen.

Es tan solo una hoja, pero el poeta que sufre, que vive y el que ama sabe que con tres palabras nos entenderemos todos. La mayoria de los escribidores involucrados sabemos que escribimos para ser leìdos, todos còmplices de la palabra - que sabemos que puede ser usada en nuestra contra- estamos buscando como explotar , y aquì estamos sangrando de la yugular y queremos regar las letras por las calles: donde se espera al colectivo, donde se hace fila para comprar un kilo de tortillas, en el parque, en el poste esquinero donde tan a gusto se faja; donde se disfrutan los tamales de chipilìn, los burros percherones, los tacos de barbacòa, el vuelvealavida y los caldos bajacrudas.

Y es que sabemos que escribimos pa que nos entiendan (allà los que escriben para que los entiendan los muertos y las estrellas apagadas). Sabemos que escribirmos para alimentar el espìritu y saber que no estamos tan solos.

Sangre de yugular quiere ser letra-poeta-calle-gente en movimiento y en dialèctica...

Sangre de yugular , circula por la vena principal: la yugular, la que corre del corazòn al cerebro , apresurada por llegar al èxtasis del amor, al orgasmo literario. El conjunto de tùrica necesaria para el amor que nos olvido, el que se fue, el que aùn no logra ser. Conjuga la literatura subterranea , saca a flote a los escritores que le escriben a la vida , a lo cotidiano. Expresa lo que tal vez ya has vivido, lo que puedes llegar a vivir, pues el amor, el odio, el olvido y el dolor, l o cachondo y excitante son parte de la vida humana.

Sangre de yugular , la que se derrama al llegar al clìmax poetico, a lo que para algunois es bèlico, alèrgico o irreverente, pero al final, en la esencia, es poesìa pura o pura poesìa , dependiendo el enfoque y sentido que el lector le tome.

En fin somos escribidores que queremos ser leidos y escuchados y con la sangre de yugular esperamos lograrlo.

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